四月八日,星期三
Louis Tomlinson 站在长桌的旁边,舒展的五指的指尖停留在了光滑的玻璃顶端。阳光透过地板直至他身后天花板上的窗户,照射着他的身体。他紧拧着他裁制考究的海军蓝量身夹克,继而又拽了一次,考量着那行目不转睛凝视着他的年长男人们。他们的情绪从愤怒变为了恐惧,这是一项关于紧缩的眉毛,被激怒的呼吸以及涨红的脸颊的研究。
“有人需要伸个懒腰吗”Louis 将他的手平整的放在他的后被下方,把他的臀部向前推了推,“长时间的谈判让我的腿抽筋了。”
他的问话遇到了钢铁般的沉默,储存为了附近流通进了会议室的空气中无声的嘶嘶。Louis撇了撇他的嘴巴。
“还有其他人需要更多的水吗,或许?”他的右手在黑领带的三一结上游走,而他的左手则平躺在丝质的材料之上,“我有些口干。”
“不”Acker说,这个字眼在Louis说完话以前突然冒出了他的嘴巴,“不,我们不想要你任何见鬼的水。”正如我们不想要和你做任何骗人的交易。”
另一位名为Jones的年长绅士在紧挨着Acker的座位上弹了起来,他浓密的白色眉毛愤怒地抽搐着。Louis平静的眼睛在他语无伦次地说出任何回复以前滑过了他。
“你是在拖延,Tomlinson。这就是一堆垃圾。”Jones的话就好像刚刚从他破裂的嘴唇里打了个饱嗝出来,他短而粗的手臂交叉在了他水桶般的胸膛前,“彻彻底底的垃圾,浪费了我们大家的时间。”
Louis转身离开了这群人,将他蜷曲的手指举在了靠近脸颊的地方。
“如你所愿。”