抽屉的钥匙,找不到了。
那里面,有我的日记本。
满满一个抽屉,都是。
那里面,还有一张你的照片。
一张我平时随身带着的照片,和日记本一起。
写了好几年的日记,每一页都是密密麻麻的字迹。
有些纸张,已经泛黄了。
每一天,都是凄凉的疼痛。
有些伤,已经结了疤;
有些伤,还在滴着血。
却不曾真正痊愈过。
疼痛,是忘不掉的。
就像寂寞,是会上瘾的。
平时,每天都会写日记。
写很长很长的日记。
同学总会说:“真不知道你到底一整天都在写什么。”
我总是笑,不说话。
假期,却连笔都不碰一下。
每天就这样敲击着这冰冷的键盘。
不是不写日记了,就不会再痛。
不是不写日记了,就不会想你。
不是不写日记了,有些事就能忘掉。
不是不写日记了,那些伤就能痊愈。
不是努力去快乐,就能戒掉那些痛。